¡Mamá quiero ser artista!

Pero de verdad, de esos que dejan su huella, cuando menos, su impronta.
De esos que guardo en la retina, cerrado bajo llave. Y se remueve y se agita cuando los noto cerca.
De esos que saben cómo tener conciencia del mundo que les rodea y plasmarla, hacerla materia y forma.
O de esos que saben vivir en el más allá, copulando con íncubos y súcubos, y tienen el sortilegio para hacerlos carne.
Quiero explotar en mil pedazos sin control cuando la musa me toque.
Quiero saborear la irreverencia y la rebeldía como el alimento que necesito.
Quiero dejar libres los poros de mi piel para que me cuenten qué es lo que voy a plasmar.
Dejar de ser el vampiro que soy y por una vez, que alguien quiera absorver mi esencia y mi existencia, engullirme en cada uno de mis hijos.
Vomitar cada una de mis contradicciones en algo tan hermoso y terrorífico a la vez que no tenga más remedio que enseñarlo al mundo.
Escupir a la cara de los caciques mientras ellos me aplauden como autómatas y vosotros devolvéis una sonrisa maliciosa.
Sí mamá, yo creo que tú lo sabes, siempre he querido ser artista, pero me quedé en simple mortal, en tierra de nadie, en el purgatorio de las ideas sin talento...
¿Y ahora qué hago mamá?